Petrarca, el carro del Sol y el paso del tiempo en un manuscrito de los Triunfos.

Había un italiano, un francés y un austriaco.

Cuando era joven, antes de la Unión Europea, había muchos chistes que siempre empezaban igual: "Había un alemán, un francés y un italiano..."

Al contemplar la historia de este manuscrito de los Triunfos de Petrarca, casi dan ganas de sonreír, porque parece comenzar de la misma manera. Está Petrarca, un italiano que escribe una obra alegórica sobre el destino del hombre. Está la corte francesa que la traduce, la reelabora y la adorna con imágenes. Está Lorena, con sus duques y sus refinadas bibliotecas. Está Eugenio de Saboya, un líder militar y coleccionista, una figura ya europea por derecho propio. Está Viena, donde el códice pasa a formar parte de las colecciones imperiales. Y luego llega Napoleón, que lleva el manuscrito a París, antes de que finalmente regrese a Viena.

Parece un chiste anticuado, pero en realidad es una pequeña historia europea.

Y quizás este sea el principal atractivo del códice: incluso antes de abrirlo, incluso antes de contemplar sus ilustraciones, el manuscrito ya ha viajado. Ha pasado por cortes, príncipes, coleccionistas, emperadores, guerras, requisiciones y devoluciones. Un manuscrito dedicado a los Triunfos ha tenido, a su vez, una vida casi triunfal y llena de aventuras.

Un Petrarca diferente al que recordamos

Para nosotros, los italianos, Petrarca es ante todo el autor del Canzoniere.

Es el poeta de Laura, del amor no correspondido, de la memoria, de la inquietud interior. Es el hombre que mira en su interior y transforma el deseo en poesía. Lo recordamos por sus sonetos, por su conflicto interno, por esa voz tan moderna que aún hoy parece hablar de las contradicciones del corazón.

Pero Petrarca no es solo eso.

Junto al Petrarca lírico, íntimo y amoroso, existe otro Petrarca: moral, alegórico y visionario. Él es el Petrarca de los Triunfos.

Los Trionfi son una obra menos popular hoy en día que el Canzoniere, pero extraordinaria por su ambición.

Petrarca imagina una serie de victorias simbólicas: el Amor triunfa sobre los hombres, pero es derrotado por la Castidad; la Castidad es derrotada por la Muerte; la Muerte por la Fama; la Fama por el Tiempo; y finalmente el Tiempo es vencido por la Eternidad.

Es una gran procesión moral. Un teatro del alma. Toda fuerza parece invencible hasta que se topa con algo superior. El amor domina a los hombres, pero la virtud puede vencerlo. La muerte parece destruirlo todo, pero la fama prolonga la memoria. La fama parece salvar al hombre del olvido, pero el tiempo acaba consumiendo incluso la fama. Solo la eternidad, al final, puede vencer al tiempo.

Esta estructura se prestaba magníficamente a la pintura en miniatura. Carros triunfales, figuras históricas, héroes antiguos, amantes famosos, filósofos, reyes, líderes, personajes bíblicos y mitológicos: todo podía convertirse en una imagen. Y eso es precisamente lo que ocurre en el magnífico manuscrito que se conserva en la Biblioteca Nacional de Austria en Viena, el códice 2582.

Petrarca francés, lorenés y vienés

El Códice 2582 forma parte de un par de volúmenes dedicados a los triunfos de Francesco Petrarca, conservados en Viena. No se trata de un Petrarca simplemente copiado al italiano, sino de un Petrarca que viajó, tradujo, adaptó y asimiló la cultura cortesana.

El manuscrito está vinculado al éxito de la obra en Francia. La tradición atribuye la traducción de los Triunfos a Simon Bougouyn o Bourgoin, pero el códice vienés no se limita a conservar esa versión en verso: contiene, en cambio, una versión en prosa francesa. Este detalle es importante porque nos muestra que la obra no fue simplemente transcrita, sino interpretada.

El segundo volumen, el códice 2582, contiene 66 miniaturas de gran tamaño. Las imágenes están enmarcadas por elementos arquitectónicos: columnas, pilastras, arquitrabes, tímpanos y estructuras doradas que transforman cada escena en una especie de teatro en miniatura.

Estas miniaturas no son simples ilustraciones. No se limitan a mostrar las carrozas alegóricas de los Triunfos. Amplían la narrativa, desarrollan episodios y plasman en la página la historia antigua, la mitología, la Biblia, la memoria medieval y la cultura moral de la época.

El resultado es fascinante: el manuscrito se convierte en una especie de enciclopedia visual de la memoria europea.

La azarosa historia del manuscrito

Incluso el origen del código parece provenir de una novela.

El manuscrito pertenecía a la biblioteca de los duques de Lorena. El comentario recuerda la conexión con René II de Lorena y su sucesor Antonio; un inventario de 1544 menciona dos volúmenes ilustrados de Petrarca, descritos como libros en pergamino, manuscritos, historiados, encuadernados en terciopelo púrpura y adornados con plata dorada.

Posteriormente, el códice pasó a manos del príncipe Eugenio de Saboya. Tras su muerte, junto con sus colecciones, pasó a formar parte de las colecciones del emperador Carlos VI en 1738. Desde allí, llegó a la Biblioteca de Viena.

ero la historia no termina en los estantes imperiales. En 1809, Napoleón llevó el manuscrito a París. Solo después de la caída del Imperio, entre 1814 y 1815, el códice regresó a Viena.

Por eso la imagen del viejo chiste funciona tan bien. Está Petrarca, un italiano. Está Francia, que lo traduce y lo reinventa. Está Lorena, que lo protege. Está Eugenio de Saboya, que lo colecciona. Está la Austria imperial, que lo adquiere. Está Napoleón, que se lo lleva. Y está Viena, que le da la bienvenida de nuevo.

Pocos manuscritos transmiten con tanta eficacia cómo la cultura europea siempre ha sido una red de lenguas, viajes, guerras, bibliotecas, ambiciones dinásticas y regresos inesperados.

Petrarca no es solo el autor: entra en el manuscrito.

Una de las características más bellas de este manuscrito es que Petrarca no es el único autor de la obra.

Petrarca pasa a formar parte del manuscrito.

Ya no se trata solo de la voz que compuso los Triunfos. Es una figura que entra en el espacio iluminado, habita las imágenes, observa las escenas, sueña, contempla y señala. El libro no se limita a transmitir a Petrarca: lo escenifica. Lo transforma en un personaje, casi en una guía visual para el lector.

Esta elección crea un doble nivel de interpretación. Por un lado, está el Petrarca histórico y literario, el autor de la obra. Por otro, está el Petrarca iluminado, vestido de rojo, integrado en el paisaje, llamado a presenciar las alegorías que él mismo imaginó.
Petrasco contempla lo que Petrarca escribió.

Esto no es un detalle menor. En los Triunfos, la experiencia poética es también una experiencia moral. El poeta no se limita a relatar una sucesión de alegorías: medita sobre el significado de la vida, el amor, la muerte, la fama, el tiempo y la eternidad.

Por eso la presencia de Petrarca en las miniaturas es tan intensa. Él es nuestro nexo. Vemos la escena a través de él. Y, en algunos casos, lo vemos mirar.

Esto es lo que sucede en una de las imágenes más evocadoras del códice: la hoja 231.

Una hoja de papel para leer por ambos lados.

Para comprender verdaderamente esta miniatura, no basta con mirar el lado ilustrado de la hoja.

Tienes que darle la vuelta.

El folio 231 recto presenta una página de texto en francés, introducida por la rúbrica "du temps": "del tiempo". Es una página aparentemente menos espectacular que la miniatura. No hay caballos, ni cielo azul, ni marcos dorados. Solo la escritura pulcra y densa, que marca el tono de la imagen.

Sin embargo, es precisamente aquí donde la miniatura encuentra su clave.

El texto trata sobre el Sol, el alma, el cuerpo glorioso y la fama del hombre. El Sol se presenta como una estrella poderosa: se mueve por el cielo, ilumina el mundo y produce efectos en la realidad material. Pero no es la medida última de las cosas. El alma lo supera. El cuerpo glorioso lo supera. La luz espiritual es superior a la luz física. El Sol produce efectos materiales y corruptibles; el alma produce efectos espirituales: intelecto, amor, alegría, posesión y disfrute.

Esta página nos dice algo fundamental: el Sol es inmenso, pero no absoluto.

Así, cuando vemos a Petrarca señalando el carro solar en el reverso, comprendemos mejor su gesto. No se limita a señalar una estrella, sino que indica el límite del mundo visible. El Sol domina el cielo, pero también pertenece al tiempo. Incluso su recorrido, por magnífico que sea, es movimiento, sucesión, tránsito.

El anverso y el reverso de la hoja interactúan entre sí.

En el reverso se encuentra la idea: el Sol, el alma, la fama, la superioridad de lo espiritual sobre lo material.

En el reverso aparece la imagen: Petrarca, el paisaje terrenal, el carro del Sol, el tiempo corriendo en el cielo.

Es como si el manuscrito funcionara en dos etapas. Primero nos ofrece meditación, luego visión. Primero nos dice que el Sol por sí solo no basta para explicar el destino del hombre; luego nos muestra a Petrarca señalando ese Sol con una mirada casi pícara, como si hubiera comprendido el mecanismo y nos invitara a comprenderlo también.

Por esta razón, el reverso no es en absoluto secundario. Es la parte silenciosa la que da profundidad a la miniatura. Sin el texto, solo veríamos una bella escena celestial. Con el texto, comprendemos que el carro del Sol es también una lección moral: el tiempo pasa, el mundo material es corruptible, la fama humana es frágil, pero el alma pertenece a un orden superior.

La página escrita y la página iluminada son dos caras de la misma meditación.

Por un lado, el manuscrito habla. Por otro, Petrarca indica.

Lámina 231v: Petrarca frente al carro del Sol.

La miniatura del folio 231 verso pertenece al Triunfo del Tiempo; el comentario la identifica como "Petrarca contempla el carro del sol tirado por cuatro caballos".

La escena parece sencilla.

Abajo, en un paisaje verde y ondulado, se yergue Petrarca. Viste una larga túnica roja ribeteada de oro. Detrás de él se alzan rocas, árboles, casas y pequeñas construcciones: un paisaje poblado pero silencioso. En lo alto del cielo, el carro del Sol avanza a toda velocidad, tirado por cuatro caballos.

El cielo está surcado por nubes onduladas; el disco solar aparece como una gran presencia ardiente.

Pero la fuerza de la imagen no reside únicamente en el Sol.

Se refleja en el rostro y los gestos de Petrarca.

Petrarca señala al sol, pero no parece sorprendido. No abre mucho los ojos, no retrocede, no se muestra asombrado por un milagro. Su mirada es serena, inteligente, casi astuta. Hay algo de diversión en su expresión, como si ya hubiera comprendido lo que nosotros aún intentamos entender.

No parece decir: "Mira qué maravilloso es".

Parece decir: "Ten cuidado".

El dedo que apunta hacia el carro del Sol no es solo un gesto descriptivo. Es una advertencia.

Petrarca no señala al Sol para mostrarnos un fenómeno celestial, sino para recordarnos una verdad más profunda: el tiempo pasa, y pasa para todos.

Es como si dijera: "¿Ves? Está corriendo. Y también está corriendo por ti."

El carro del Sol: movimiento, no astronomía.

Al observar la miniatura, surge una pregunta curiosa: ¿el carro del Sol tira del Sol, lo empuja, lo acompaña?

Desde una perspectiva simbólica, tal vez la pregunta no deba responderse mecánicamente. No estamos ante el dibujo técnico de un vehículo celestial, sino ante una imagen poética. El carro, los caballos y el disco solar pertenecen a la misma idea visual: la trayectoria del Sol a través del firmamento.

El miniaturista crea dinamismo deliberadamente. Los caballos avanzan en secuencia, el carro está desplazado hacia la derecha, el gran disco luminoso parece proyectarse hacia adelante. El cielo es vibrante, lleno de líneas y ondas azules. Todo sugiere velocidad, movimiento, aceleración.

El carro no está pensado para explicar la astronomía. Está pensado para hacernos sentir el paso de los días.

Arriba, el cielo corre.

Abajo, Petrarca permanece inmóvil.

El contraste es hermoso. El poeta no puede detener el sol, no puede retener el día, no puede detener el fluir del tiempo. Pero puede observarlo, puede comprenderlo, puede transformar lo fugaz en pensamiento y el pensamiento en poesía.

El pequeño edificio en la vegetación

Más abajo, casi oculto entre la vegetación, se divisa un pequeño edificio: una casa, quizás una pequeña construcción rural o una capilla campestre. A primera vista, no parece identificarse con certeza como un lugar histórico o un acontecimiento específico.

Pero su marcada marginalidad resulta interesante.

Ese edificio representa el mundo humano. Es pequeño, silencioso, inmerso en la naturaleza. Cerca hay otras casas, torres, muros y edificios. Son señales de la vida terrenal: habitar, construir, defenderse, dejar huellas. Son las cosas que los humanos hacen para perdurar.

Pero por encima de todo corre el carro del Sol.

El pequeño edificio en medio de la vegetación se convierte así en un contrapunto visual. Por un lado, el movimiento cósmico; por otro, la fragilidad de las construcciones humanas. Por un lado, el cielo; por otro, la tierra. Por un lado, el paso del tiempo; por otro, aquello que quisiéramos detener.

Y en el centro está Petrarca.

Ese dedo levantado

Lo más fascinante de la miniatura es quizás ese dedo levantado.

Con ese gesto, Petrarca conecta el cielo y la tierra, el carro del Sol y el paisaje, el movimiento cósmico y la vida del lector. Está dentro de la miniatura, pero también parece volverse hacia fuera de ella, hacia nosotros.

En este sentido, el poeta no es solo un personaje en escena. Se convierte en guía. Su gesto impregna la página. Señala al Sol, por supuesto; pero en realidad, señala la condición humana.

Casi irónicamente, Petrarca parece recordarnos que los humanos construimos casas, castillos, bibliotecas, colecciones, empresas, recuerdos; y mientras tanto, sobre nosotros, el carro del Sol continúa su curso, el tiempo pasa inexorablemente.

Su mirada no es desesperada. Es más inteligente que melancólica. Es la mirada de alguien que conoce las reglas del mundo: todo lo que parece estable es en realidad transitorio; todo lo que parece nuestro nos es arrebatado lentamente por el tiempo.

Sin embargo, esta misma conciencia no lo destruye. Al contrario, lo hace más lúcido. Petrarca no puede detener el sol, pero puede señalarlo. No puede vencer al tiempo con la fuerza, pero puede comprenderlo con la poesía.

El paso del tiempo y lo que queda

En «El triunfo del tiempo», Petrarca reflexiona sobre la fugacidad de las cosas y los días. Es inútil, afirma el poeta, aferrarnos a lo que el tiempo consume. Cuanto más nos aferramos a las cosas, más se nos escapan. La vida mortal es breve, e incluso la fama, que parecía capaz de vencer a la muerte, acaba por desvanecerse con el paso del tiempo.

El carro del Sol se convierte así en la imagen perfecta del paso del tiempo. Cada día el Sol recorre el cielo. Cada día parece igual, pero cada día nos arrebata algo. Su curso es regular, luminoso, magnífico; pero precisamente por eso, es inexorable.

Y sin embargo, el folio 231r ya nos había preparado para una conclusión más sutil. El Sol es grandioso, pero no lo es todo. La luz física no es la luz final. El cuerpo mortal perece, la fama se desvanece, el mundo material es corruptible; pero el alma pertenece a una dimensión superior.

La cuestión es la siguiente: el tiempo vence a las cosas terrenales, pero no tiene la última palabra.

Tras el triunfo del tiempo, llega el triunfo de la eternidad. La miniatura no es solo una melancólica meditación sobre la transitoriedad, sino también un umbral. Petrarca señala al Sol, pero más allá de él nos invita a contemplar algo que el Sol no puede contener.

Una pequeña máquina filosófica

Esta página es mucho más que una bonita imagen en miniatura.

Es una pequeña máquina filosófica. Reúne el antiguo mito del carro solar, la poesía de Petrarca, la cultura cortesana francesa, la cosmología medieval, la meditación cristiana sobre el alma y una reflexión universal sobre el tiempo.

Arriba está el sol corriendo.

A continuación se muestra el mundo humano, que parece estable, pero no lo es.

En la parte frontal está el texto que razona.

En la parte de atrás está Petrarca señalando.

Y luego estamos nosotros, muchos siglos después, observando la misma escena. Nosotros también vemos pasar el sol cada día. Nosotros también sabemos que el tiempo no se detiene. Nosotros también construimos casas, bibliotecas, negocios, recuerdos, con la esperanza de que algo perdure.

Quizás por eso esta miniatura aún nos interpela. No porque pertenezca al pasado, sino porque habla de algo que nunca ha desaparecido: nuestra silenciosa lucha contra el tiempo.
El manuscrito, al fin y al cabo, es prueba material de ello. Ha pasado por cortes, guerras, colecciones, imperios, requisiciones y restituciones. Ha visto duques, príncipes, emperadores y a Napoleón. Todos ellos han fallecido. El manuscrito sigue aquí.

Y Petrarca, con su túnica roja, sigue señalando al Sol.

No con asombro, sino con conciencia.

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